PROUST

Si el otro día dedicábamos unas líneas al genial Frank Kafka con motivo de su aniversario, hoy no podemos dejar pasar a otro escritor no menos destacable, como es el francés Marcel Proust, que nació un 10 de julio de hace ciento cuarenta y tres años.

La obra de Proust posee un estilo literario muy característico, influido por el impresionismo y con marcado carácter simbolista. Su narración abunda en descripciones atomizadas, por lo que esta se vuelve morosa, en párrafos amplios y complejos. Su manera de abordar los temas que trata es siempre indirecta, como si nos llevara a ellos a través de una espiral. Huyendo del realismo, Marcel Proust muestra la realidad por medio de diferentes formas de subjetivismo, entre las que destaca el tratamiento del tiempo, desde un punto de vista psicológico. Si bien, lo que sobresale por encima de todo en su prosa es el fluir poético de la conciencia. En cuanto a sus temas principales -simplificando-, el amor (con todas sus consecuencias), el arte (también en todas sus formas), la existencialidad, las relaciones entre tiempo y memoria, o el contraste entre los diferentes ámbitos sociales.

Nacido en el seno de una familia judía acomodada, Marcel Proust fue un niño superprotegido debido a su delicada salud. Para satisfacer a su padre, estudió Derecho, pero nunca ejerció, y posteriormente estudió también la carrera de Letras. De muy joven empezó a frecuentar los ambientes aristocráticos, y se valió de la fortuna familiar para poder vivir sin trabajar y dedicarse a escribir.  En sus comienzos no recibió demasiada atención. Su primer libro publicado fue Los placeres y los días, una recopilación miscelánea de poemas en prosa, nouvelles y retratos de estilo decadente, que fue juzgado con severidad por la crítica. E incluso André Guide rechazó el manuscrito de En busca del tiempo perdido, la que sería su obra maestra. De hecho, la primera parte de la obra, "Por el camino de Swann" aparece por cuenta del propio autor. La obra completa iría viendo la luz entre 1913 y 1927. Esta se gestó a partir de 1907, a raíz de una época de aislamiento -quince años- del autor en el 102 del Boulevard Hausmann de París. La muerte de sus padres, especialmente la de su madre, deterioró notablemente la salud de Proust y le hizo caer en un estado depresivo. Sin embargo, dio como fruto una de las grandes obras de la literatura universal.

Y como viene siendo ya habitual, el homenaje a este magnífico escritor pasa por el recuerdo de algunos de sus más elocuentes pensamientos:

"Un hombre honesto debe obtener la estima pública sin haberlo previsto y, por así decirlo, a pesar suyo. Quien se dedica a buscarla revela su estatura."

"El verdadero viaje de descubrimiento no consiste en buscar nuevos caminos, sino en tener nuevos ojos."

"El amor es una enfermedad inevitable, dolorosa y fortuita."

"El afortunado hallazgo de un solo libro puede cambiar el destino de un hombre."

"Allí donde la vida levanta muros, la inteligencia abre una salida."

Marcel Proust, influencia incontestable en la literatura como también en la filosofía e incluso en el arte, falleció en París a la edad de cincuenta y un años a causa de una neumonía.

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ANIMALES

Animal es todo ser orgánico que vive, siente y se mueve por impulso propio. El ser humano, encajando perfectamente en esta definición, parece haberse posicionado por encima al considerarse, por supuesto, un ser racional y por tanto, superior. De manera que si a una persona se le dice "animal" es a modo de insulto, eres un ignorante, un grosero.

Pero no por estas cuestiones semánticas, el hombre y la mujer somos menos animales desde el punto de vista biológico.

Centrándonos en los animales que no pertenecen a la especie humana, se distinguen muchas subclases dentro del reino animal y ciertamente no es esta mi especialidad. Así que vamos a ocuparnos hoy de los animales domésticos, de los que más o menos todos sabemos lo básico. En especial me refiero a los gatos, perros y otras mascotas que el ser humano ha reducido y acostumbrado a estar con él. Porque en su naturaleza, ningún animal hay de compañía.

Y siendo pues cierto que los animales domésticos no han pedido ser nuestros compañeros, sino que les hemos obligado a ello a lo largo de los siglos, parece nuestra responsabilidad ahora tratarlos como los seres en que en realidad los hemos convertido, cariñosos, dependientes, indefensos.

Por eso me sorprende que haya gente que se escandalice de que la mayoría de los que tenemos mascota sintamos por estas aprecio, las cuidemos y las tratemos, según ellos, "como personas". Por supuesto que no hay que caer en el fanatismo -ni en este ni en ningún ámbito- ni perder la cabeza, un perro no es un hijo, ni un hermano, ni un padre, ni un esposo (pero sí es en verdad un amigo, un compañero). Además, en general, cuando se utilizan estos términos se suele hacer de forma figurada, claro, en un registro coloquial del lenguaje. Y cuando dejamos que nuestro perro o nuestro gato se suba a la cama o al sofá, no estamos tan alejados de aquellos hombres de hace no demasiados años que convivían con sus animales, compartían lecho, intercambiaban calor e incluso trabajaban juntos. Solo que ahora lo hacemos por gusto y antes era una forma de vida. Eso sí. Pero a nadie se le obliga a tener mascota. Por tanto, a quien no le guste que no la tenga, pero que respete a los que la tenemos y la cuidamos.

Porque los siguientes argumentos son para mí absurdos:

¿Es necesario para un animal tanto cuidado, tantas comodidades? Por supuesto que no. Igual que para nosotros no es vital todo lo que poseemos. No necesitamos el aire acondicionado en verano ni la calefacción en invierno, no necesitamos un televisor y mil aparatos más en casa que simplemente sirven para facilitarnos la vida, que disfrutemos de ella, pero no son imprescindibles. Igual que un perro puede dormir en el suelo también puede hacerlo una persona -y desgraciadamente hay demasiados casos-. Sin embargo, porque mi perro no tenga una cama, o no sea vacunado, o no sea lavado, o no le dé de comer tres veces al día, no voy a solucionar el problema de la pobreza en el mundo. Ojalá fuera tan sencillo. Ojalá no hubiera injusticias y no existieran animales que viven mejor que muchas personas. Ojalá el equilibrio del mundo dependiera de que los animales domésticos volvieran a su estado salvaje y los recursos y medios que en ellos invertimos se destinaran a cosas más "humanas". Y más aún, ojalá seres humanos y animales (domésticos y salvajes) pudiéramos vivir en armonía en esta Tierra que es de todos, aunque no lo parezca.

Las mascotas están malcriadas. Claro, como la mayoría de niños y adolescentes -y muchísimos adultos- de esta sociedad actual. Con la diferencia de que las repercusiones son bastante diferentes en ambos casos. Mientras que mi perro me toma el pelo cuando lo llamo y hace oídos sordos porque está oliendo algo interesante, y esto no tiene importancia alguna, puede que mi hijo se haya convertido en un auténtico tirano que no valora nada de lo que tiene y su relación conmigo sea más bien interesada que afectiva, ya que no he podido dedicarle suficiente tiempo en su más tierna infancia debido a mi ajetreada vida, y después llene ese vacío irrecuperable con cosas materiales. Esto sí es grave. Resulta, además, que cuando regaño a mi perro por algo que ha hecho mal, me mira con ojos culpables y se retira a un rincón, para volver a mis pies cuando nota que lo peor ha pasado. Mientras que mi hijo amenaza con denunciarme si le toco un pelo y transgrede las normas, ahora de la casa, en el futuro... quién sabe.

Me dirán que exagero. Es cierto. Para explicar algo no pocas veces hay que recurrir a los extremos y a la generalización, siempre injusta. Pero creo que cuando los detractores de las mascotas dicen que es impensable comprar un diamante para el collar del gatito, hacerle la permanente y la manicura, llevar el perro al dentista, ponerle calefacción en la caseta, sentarlo a la mesa a comer... también están exagerando. La mayoría de nosotros simplemente nos limitamos a darles cariño a nuestros animales, destinarles una exigua parte de nuestros ingresos -menos, seguro, que los sibaritas a sus caprichos- y tratarlos de una manera digna, como todo ser viviente se merece.

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MUJERES: SVETLANA STALINA

En esta tradicional serie dedicada a mujeres excepcionales, iniciamos hoy una variante en la que descubriremos a hijas de algunos tiranos, dictadores o genocidas, con el fin de reflexionar sobre cómo debe de ser una vida a la sombra de un padre así. Es innegable que los padres configuran nuestra identidad; no solo nos dan el nombre y los apellidos, sino que de alguna forma los hijos somos extensión de nuestros padres. ¿O no?

Empezamos con el caso de la única hija de Iósif Stalin, nacida en Rusia el 28 de febrero de 1926. Según ella misma cuenta en un libro autobiográfico, Veinte cartas a un amigo, tuvo una infancia privilegiada, de princesa comunista. La educó una institutriz y su padre la adoraba; la llamaba "pequeño gorrión", la besaba, la acariciaba y le regalaba juguetes inalcanzables para otros niños. Mientras que su madre, Nadya, era más fría, más distante con ella. Según parece, en noviembre de 1932, se celebró un banquete de jerifaltes comunistas con motivo del decimoquinto aniversario de la revolución. Stalin instó a su esposa a que bebiera alcohol en público, a lo que ella se negó. Ante la insistencia del marido, Nadya se levantó, salió corriendo de la sala y regresó a su apartamento del Kremlin, donde se pegó un tiro. A la pequeña Svetlana le dijeron que su madre había muerto de apendicitis. Incluso circularon rumores de que el propio Stalin había tenido algo que ver en la muerte de su mujer, pero la propia hija afirmó posteriormente que su madre se había suicidado, dejando una carta llena de reproches a su esposo.

Los siguientes diez años transcurrieron para la niña con tranquilidad, envuelta en el trato cariñoso de su padre, que no era exactamente igual con sus hijos varones. De Yakov, un medio hermano de Svertlana, que intentó suicidarse sin éxito, dijo Stalin que era tan inútil que no sabía ni matarse. Durante la II Guerra Mundial, el chico cayó en manos de los alemanes, quienes exigieron a Stalin la entrega de un general alemán a cambio de su liberación. Pero Stalin se negó y su hijo fue ejecutado.

Cuando Svetlana cumplió los diecisiete años, la relación con su padre cambió. Fue entonces cuando se enteró de que su madre se había suicidado y fue testigo, además, del maltrato hacia sus dos hermanos: a uno lo había dejado morir, y al otro, Vassily, lo humilló y acosó de tal modo que terminó alcohólico. Por si esto fuera poco, la muchacha inició un romance con un joven realizador de cine judío. Su padre -profundo antisemita- montó en cólera al enterarse, la abofeteó y a él lo deportó a Siberia, acusado de ser un espía. Svetlana desafió a su padre casándose al poco con otro hombre judío, del que se separó poco después de dar a luz un niño, Yosef. Más tarde, por indicación de su padre, Svetlana se casó con el hijo de un alto cargo del partido, con el que tuvo una hija, Ekaterina, y del que también se divorció al poco tiempo.

En 1953, tras la muerte de Stalin, Svetlana dejó de ser una princesa comunista , pues se denunciaron públicamente los crímenes de su padre y ella fue despojada de todas sus prerrogativas. Su apellido ya no le abría las puertas, sino más bien al contrario, siendo hija de un déspota a quien todos acabaron odiando. Así, cuatro años después, adoptó el apellido de la madre, Alilúyeva.

En 1963, se enamoró de un comunista indio llamado Brajesh Singh. No llegaron a casarse porque el Gobierno no se lo permitió, pero Svetlana se refería a él como su marido. Singh murió en Moscú en 1966 y ella obtuvo permiso para viajar con las cenizas a India. En ese viaje, la vida de Svetlana dio un giro, ya que pidió asilo político en la Embajada de los Estados Unidos en Nueva Delhi, para escándalo del Gobierno soviético y regocijo del americano, claro. En abril de 1967 llegó a Nueva York, donde dio una rueda de prensa en la que tildó a su padre de desalmado, de monstruo. Afirmó que huía a Estados Unidos en busca de la libertad  que no existía en Rusia, en manos de un régimen corrupto. Sus hijos se habían quedado allí. En esta estancia en tierras americanas escribió el mencionado libro autobiográfico, en el que, reconociendo las atrocidades cometidas por su padre, atenuaba su culpa hablando de un trastorno paranoide a causa del suicidio de su esposa y a la influencia de su insidioso jefe de policía, Beria.

En 1970, Svetlana se casó con el arquitecto William Wesley Peters. Este fue el padre de Olga, la tercera hija de Svetlana, con quien se fue a vivir a Inglaterra, tras separarse de nuevo. Catorce años después, en otro giro sorprendente, Svetlana regresó a la Unión Soviética, donde fue recibida como una hija pródiga. A su vuelta, no se cansó de condenar los sufrimientos y miserias del mundo occidental. Además, este regreso coincidió, no de forma casual, con el restablecimiento de la figura de Stalin. Y Svetlana, que tanto lo había criticado en América, le dedicó a su padre todo tipo de elogios e incluso inauguró un museo en su honor. Su hija Ekaterina no quiso encontrarse con ella, pero sí volvió a ver a Yosef, aunque pronto se pelearon.

El Gobierno trató bien a Svetlana, pero no tanto como ella esperaba. Así, en 1986 volvió a los Estados Unidos, donde llevó una vida solitaria bajo el nombre de Lana Peters, como murió en noviembre de 2011 en una residencia para la tercera edad.

Por supuesto, no podemos saber si Svetlana fue una oportunista que abandonó la URSS tras la muerte de su padre y su caída en desgracia, para volver después también muy oportunamente, o lo detestaba y criticaba sinceramente. Lo cierto es que siempre fue una mujer inestable, huyendo de la sombra de su padre, de una culpa heredada de la que nunca consiguió librarse.

CDR

¿MEJOR?

Según Francisco de Quevedo, cuando decimos que todo tiempo pasado fue mejor, condenamos el futuro sin conocerlo. Aunque soy la primera que a veces se echa las manos a la cabeza pensando en qué mundo vivimos, a dónde vamos a parar, cómo han cambiado las cosas (a peor, claro), lo cierto es que esa nostalgia del pasado que sentimos no tiene ningún fundamento. A lo largo de los siglos, hombres y mujeres de todas las épocas han reivindicado el honor de existir en los momentos más desafortunados de la historia, y por supuesto no es diferente ahora.

Hoy parece que la visión de nuestro tiempo es desesperada y desesperanzada, nos encontramos inmersos en un proceso de rápidos cambios tanto sociales, tecnológicos, como ecológicos, etc. y quizá nuestro pensamiento está ofuscado. Idealizamos el pasado glorioso, de sólidos principios, y nos lamentamos del presente tan nefasto que nos ha tocado vivir. Sin embargo, no hay más que dar un vistazo objetivo a la historia para curarnos de esta errónea percepción.

En todas las épocas se atraviesa por dificultades, las cosas no son sencillas en la actualidad, es innegable la pobreza, el abuso de poder, la violencia, el deterioro imparable del medio ambiente, el cambio de concepciones éticas... Sin embargo, ¿no han existido siempre? Además, si comparamos el nivel de bienestar de hace apenas un siglo con el de hoy, es indiscutible que la situación ha mejorado. Hoy mueren menos niños al nacer, al igual que menos madres al dar a luz; hoy la mujer ya no es una propiedad deshumanizada del hombre; hoy la esperanza de vida ha aumentado hasta niveles insospechados hace unas décadas; hoy todos los menores de dieciséis años tienen derecho a una educación pública y gratuita; hoy podemos elegir a nuestros representantes; hoy ha germinado la preocupación por gestionar los recursos naturales. Y un largo etcétera, que viene a demostrarnos que nunca se ha vivido tan bien y tan democráticamente como ahora.

En fin, que la nostalgia de un antaño idealizado hace que nos olvidemos de los avances que se han producido y se siguen consiguiendo día a día. Claro que hay que luchar por mejorar, por mantener lo que tenemos. Claro que nos enfrentamos a terribles dificultades, pero no podemos ignorar la historia sino aprender de ella y sentirnos complacidos, y comprometidos, con el tiempo en que vivimos, al menos hoy la mayoría de hombres y mujeres podemos construir el mundo juntos, como seres libres e iguales. Por supuesto que no es así en todos los rincones del planeta, desgraciadamente, porque queda mucho por hacer. Pero ahí vamos avanzando por el camino, siempre hacia adelante.

CDR

KAFKA

Tal día como hoy, en 1883, nació Frank Kafka, el que llegaría ser el novelista checho más universal. No se puede hablar de la Literatura del siglo XX sin aludir a Kafka, su obra influyó en numerosos pensadores y escritores tanto contemporáneos como posteriores. Gabriel García Márquez, por ejemplo, afirmó que la lectura de La Metamorfosis lo ayudó a darse cuenta de que se podía escribir de otra forma y separase del rebaño literario del momento. De hecho, son muchos los críticos que ven en Kafka el germen del realismo mágico hispanomaericano. Y esta es solo una de las múltiples vertientes que se apuntan.

Leer a Kafka no es sencillo, sus obras son complejas, casi en una línea surrealista, envueltas en un ambiente onírico y recorridas por el existencialismo. No en vano se utiliza el término "kafkiano" para describir una situación angustiosa o absurda. Mucho se ha explicado e interpretado sobre su desasosegadora y simbólica escritura, anticipo de la opresión y la angustia que caracteriza buena parte del siglo XX, por lo que no abundaremos aquí en ello.

Simplemente recogemos a continuación una serie de pensamientos del autor, como recordatorio de este genio de la literatura, lamentablemente fallecido de tuberculosis a la temprana edad de cuarenta y un años.

"Mi miedo es mi sustancia, y probablemente lo mejor de mí mismo."

"Lo importante es transformar la pasión en carácter."

"Todos los errores humanos son fruto de la impaciencia."

"El poseer no existe: existe solamente el ser."

"La literatura es siempre una expedición a la verdad."

"Un libro debe ser el hacha que rompa la mar helada que hay dentro de nosotros."

Dueño de una prosa magistral, Kafka plasmó en sus obras un universo particular que, entendido de una u otra forma, resulta indispensable en la historia literaria.

CDR

LA BÚSQUEDA

En el mes de julio ya no hay excusas para ponerse a leer. Para empezar, recomendamos hoy una lectura breve pero intensa, con una interesante trama y un sorprendente final.

Beryl Bainbridge (Liverpool, 1932-Londres, 2010) es considerada una de las novelistas británicas más relevantes del siglo XX. Autora de dieciocho novelas, dos libros de viajes, dos ensayos, dos volúmenes de relatos y cinco obras para teatro y televisión. Sin embargo, aunque nominada en cinco ocasiones al prestigioso premio Man Booker, no fue hasta su muerte cuando se le concedió póstumamente. Después de que Ático de los Libros editara dos de sus mejores novelas, La cena de los infieles y La excursión, con notable éxito, la misma editorial publica la novela que obsesionó a la autora durante los últimos años de su vida: La chica con el vestido de topos. Basada en sus propios recuerdos de un viaje de tres semanas que realizó de joven por Estados Unidos, en 1968, de Washington a San Francisco. De hecho, los primeros escritos de Bainbridge fueron alimentándose de su propia existencia, contando vivencias de su infancia. La joven Beryl empezó a plasmar todas estas experiencias, como entretenimiento, en unos turbulentos diarios, que décadas más tarde le sirvieron para el eje central de la que sería su postrera novela. Las últimas treinta y cinco páginas de La chica con el vestido de topos fueron escritas por su amigo y editor, Brendan King, a partir de las sugerencias que le hizo en su lecho de muerte la propia autora, que falleció a causa de un cáncer a los setenta y siete años.

Rose, una joven británica, cruza Estados Unidos  junto a Harold, buscando a un hombre que había conocido en su Inglaterra natal durante la infancia, el carismático doctor Wheeler, maestro y protector de la niña, pero absolutamente escurridizo. En cada una de las paradas que realizan los dos protagonistas donde creen que encontrarán al doctor, éste ya ha desaparecido, siempre un paso por delante de ellos. Viajan en la furgoneta Volkswagen de Harold, que además carga con todo el peso económico del viaje, mientras Rose vive su particular sueño americano. La relación entre ellos es complicada: silencios, diálogos secos, innumerables choques  –por medio de lo cual la autora da cuenta de la atormentada psicología de ambos personajes. – Harold cree que Rose tiene un carácter infantil, cercano al retraso mental, mientras que ella considera que Harold no la entiende.

Harold quiere encontrar a Wheeler para vengarse, pues le culpa de la muerte de su esposa, que lo dejó por una aventura con él y se suicidó cuando éste la abandonó. Para lograr su objetivo se vale de la ingenuidad de Rose, quien, a su vez, sueña con que Wheeler le ofrecerá un trabajo y podrá quedarse con él en Los Ángeles. Finalmente, el doctor parece encontrarse en el hotel Ambassador, formando parte de la comitiva del fiscal, justo cuando Robert Kennedy acaba de ganar las primarias y será asesinado. No se debe despreciar el trasfondo político de esta historia realista, a pesar de las sugerentes imágenes y el marcado simbolismo que contiene. Pero, en realidad, si tienen algo que ver los dos protagonistas con el crimen, en un confuso desenlace, es lo de menos, ya que lo que prevalece en este argumento es la convivencia de dos personas con caracteres, modos de vida y valores opuestos que, sin embargo, comparten el mismo objetivo: dar con Wheeler. Una distancia que parecía insalvable y se va recortando a medida que avanza el relato, porque verdaderamente la meta que ambos persiguen es dar sentido a su existencia.

Al más puro estilo road movie, Harold y Rose se desplazan a lo largo del territorio americano, pasando por diferentes estados mentales, viviendo experiencias diversas, y aprendiendo también el uno del otro. En todas las situaciones que se producen se aprecia cierto punto absurdo, grotesco y cómico, aunque esencialmente conmovedor. El humor de Beryl Baindridge, sutil, como si de una música de fondo se tratase, resulta perverso en algunos momentos, oscuro en otros, turbador siempre. Una prosa ágil y efectiva nos introduce en una historia con múltiples capas, entretenida y tensa a partes iguales.

Una notable comedia negra de una autora cuya agitada vida proporcionó materia prima para sus excelentes ficciones.

¡Feliz lectura!

CDR

AMORES EN LA MITOLOGÍA (VI)

En este primer día del mes de julio, vamos a recordar uno de los amores dionisíacos más conocidos: el del caprichoso dios con la bella Ariadna.

Dioniso es hijo de Zeus y Selene, hija de Cadmo. Un inmortal embriagador, inspirador, con una belleza natural y salvaje, en el que todo es impulso y prodigio. Nada hay en su historia que no esté tocado con el sello de lo divino. Su crianza estuvo a cargo de las ninfas, por tanto no es extraño que Dioniso se convirtiera en un inimitable seductor. Efectivamente, el dios sedujo a no pocos hombres y mujeres, si bien la narración que nos ocupa hoy es la de sus amores con Ariadna, hija de Minos y Pasifae. Dioniso decidió llevar a esta mujer al Olimpo.

La historia se remonta al momento en que Teseo llegó a Creta para combatir al Minotauro. Entonces fue cuando Ariadna conoció al héroe y se enamoró perdidamente de él al instante. Como se sabe, la joven lo ayudó a encontrar la salida del tortuoso laberinto de Dédalo, de una forma muy sencilla: dándole un ovillo de lana que este fue devanando cuando entró al laberinto y luego siguió para salir del mismo, una vez hubo matado al monstruo.

Y cuenta el mito que:

"En realidad, Ariadna ayudó a Teseo a cambio de que se casara con ella. Y ciertamente después de la aventura, ambos escaparon rumbo a Atenas. Sin embargo, los prometidos no llegarían a su destino. Una escala en la isla de Naxos trastocó los planes, como se tuercen las cosas ante el capricho de un dios. Pues en la isla se hallaba Dioniso, quien al ver a Ariadna quedó prendido por su belleza y decidió hacerla suya a toda costa. Por supuesto, antes tenía que deshacerse de Teseo, para lo que recurrió a sus dotes divinos. Así, durante la noche, mientras el héroe dormía profundamente, Dioniso se le presentó en sueños, sin esconder su identidad, y le aconsejó que partiera de inmediato, dejando en la isla a su prometida. Si no lo hacía, le previno el dios, una terrible desgracia le sucedería. Teseo, siempre en sueños, le contestó que la boda ya estaba planeada y que no podía echarse atrás. Dioniso se sorprendió ante tal resistencia, pero insistió en que si no salía de la isla sin ella, lo pagaría con grandes calamidades. Además, apeló al buen corazón de Teseo, diciéndole que el futuro de la joven sería más venturoso con él, pues le otorgaría la inmortalidad de los dioses.

Al día siguiente, cuando Teseo despertó, tenía el convencimiento de que lo correcto era llevarse a Ariadna. De todos modos, sentía una gran desazón y apresuró a sus hombres para partir lo antes posible. Mas de pronto, cuando se disponía a buscar a la muchacha, se desató una tormenta de gran virulencia. La desesperanza de Teseo se acrecentó porque no encontraba a Ariadna por ningún lado. Entonces comprendió que su sueño había sido algo más que eso y que Dioniso se había salido con la suya. La desgracia anunciada era la desaparición de Ariadna, que seguramente ya estaba con el dios, y no podría recuperarla nunca. Así, Teseo se marchó invadido por la pena.

Mientras Teseo se angustiaba por la desaparición de Ariadna, Dioniso ya se había encargado de llevársela. La joven también estaba desesperada por la pérdida de su amado, pero pronto el dios consiguió seducirla con vino y con la promesa de una vida eterna en el Olimpo. Sin poder reaccionar, Ariadna se vio repentinamente envuelta en una nube divina, que la condujo a la morada de los dioses. Allí le aguardaba una bienvenida propia de una diosa y los preparativos de la boda estaban ya dispuestos. Algo casi imposible de rechazar... La pareja se casó y compartió lecho en el Olimpo. Como regalo de bodas, Dioniso le regaló a Ariadna una diadema de oro confecionada por el mismo Hefesto."

Pero, por supuesto, pronto el dios se desdijo de su amor eterno y se marchó sin más a la India. Ariadna se quedó sola y finalmente se convirtió, junto con su regalo, en una constelación: la corona Boreal. Mientras, Dioniso siguió con sus amoríos -de alguno más nos ocuparemos en otra ocasión.-

No es poca la herencia que los dioses han dejado a los hombres.

CDR